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Maludula quase não se vê. Primeiro porque pouco sai à rua. Segundo porque quando sai está coberta de pano até o chão. Sobra o rostinho redondo emoldurado por mais uma camada de tecido preto. Abdulahh está sempre na rua. Não fala com ninguém. Primeiro porque não fala alemão. Segundo porque não quer, anda rápido, olha pra lugar nenhum e não diz bom dia pra ninguém. Moram no predinho cinza mais feioso do bairro, o de janelas pequenas, No verão enchem a escadinha lateral de gerânios, no inverno ninguém os vê. Vieram do Afganistão, ninguém sabe como o que faz parte do bairro acreditar que são terroristas e outra parte, milionários fugitivos. São refugiados políticos e como refugiados têm suas histórias bem guardadas.
O grupo se encontra no território da igreja católica que cede seu espaço para organizações de meninas (e meninos) mais velhas realizarem atividades com as mais novas. Desde brincadeiras, jantares (elas aprendem a cozinhar, graças a deus!), teatro, shows de música, artesanato até a introdução de atividades de cidadania (recolher papel, lixo, reciclar vidros, pets etc).
“Seria bom pra sua filha participar pra aprender a Língua. Essas atividades socializam e funcionam como aulas extras de alemão”
” She don’t go. She don’t go. Muslim, muslim, muslim”
“Mas não tem nada a ver com religião. É só que a igreja cede a infra deles pras garotas. Tem meninas de todos os lugares e de todas as religiões, inclusive as sem religião.”
“Ah… this is not good, not good”.
Ele cedeu e a menina acabou sendo liberada. Dois anos depois,quando todas fizeram o teste para poder pilotar bicicleta no trânsito, ela apareceu de cabeça baixa. “Não posso fazer o teste, não tenho bicicleta”. “Não tem problema”. Ela foi embora de cabeça baixa,
Uma semana depois apareceu toda feliz e orgulhosa com uma bicicleta semi nova mas tão valorizada como uma novíssima e cara costuma ser . As meninas fizeram uma vaquinha ( e a igreja completou… mas isso a gente não disse pro pai).

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“A gente está juntando dinheiro pra uma viagem da escola. Você pode ajudar?” Atrás da mesinha repleta de bolos caseiros, muitos deles desmanchando sem forma, outros esfarelando sob a fórmula errada, está o menino que nunca mais eu tinha visto.
“Gian Luca! Quanto custa o pedaço de bolo?”.
“Quanto você quiser pagar”.
“Você tá bem?”.
Com um sorriso ele respondeu: “tô”.
Anos atrás…
“esse menino é tão bonito que podia ser modelo, sério… com esse rosto ele ia ganhar uma grana…”.
“Você não sabe?”
“Não sabe o quê?”.
“Ele talvez vá parar de estudar”
“Mesmo? por que?”
“Ele não está bem, tem tido crises de pânico. Você não sabe, né? Está começando a se reaproximar do pai. O pai tá na prisão”
“Poxa… não sabia. Que difícil. Ainda bem que ele tem a mãe, ela é legal com ele?”
“O pai tá na prisão porque matou a mãe durante uma briga. Eram os dois drogados. Ele está morando com os avós, italianos que chegaram na Suíça pra ajudar o neto. Eles não falam alemão, ele não entende direito italiano. Talvez ele vá pra Italia com eles, talvez ele fique aqui pra continuar estudando”
Ele ficou ❤

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